Βεβαίως — εδώ είναι μια αναδιατυπωμένη εκδοχή του κειμένου στα ελληνικά, με πιο λογοτεχνική ροή, πλούσια γλώσσα και φυσικό ρυθμό, διατηρώντας πλήρως το νόημα και την ατμόσφαιρα του αρχικού:
Με υπεράνθρωπη προσπάθεια, η Ισαβέλλα ανέβηκε τα μαρμάρινα σκαλιά, σέρνοντας πίσω της το βαρύ της φόρεμα, που άφηνε έναν μακρύ συρμό πάνω στο δάπεδο της αίθουσας. Όλα τα βλέμματα στράφηκαν πάνω της. Η σιωπή που απλώθηκε ήταν σχεδόν ιερή — όχι από σεβασμό, αλλά από αμήχανη δυσφορία και ντροπή. Στην αυλή, τα χαμόγελα ήταν μάσκες. Όλοι περίμεναν την ανακοίνωση του βασιλιά, αλλά κανείς, απολύτως κανείς, δεν μπορούσε να φανταστεί τι επρόκειτο να ακολουθήσει.
Η Ισαβέλλα, μοναχοκόρη του βασιλιά Αλντεμίρο — ενός μονάρχη ψυχρού και αδυσώπητου, που έδινε μεγαλύτερη αξία στην όψη παρά στην αρετή — δεν έμοιαζε ποτέ με τις άλλες πριγκίπισσες. Από μικρή είχε στρογγυλεμένο σώμα, ροδαλά μάγουλα και μια όρεξη που κανείς δεν μπορούσε να χαλιναγωγήσει. Ενώ οι άλλες κόρες των ευγενών μάθαιναν χορό και ευγένεια, εκείνη κρυβόταν στην κουζίνα, βρίσκοντας παρηγοριά στα κέικ και το γλυκό ψωμί.
Καθώς τα χρόνια περνούσαν, η αποστροφή του πατέρα της μεγάλωνε μαζί με εκείνη. Στα δεκατρία της, έγινε αντικείμενο χλευασμού των υπηρετών. Στα δεκαπέντε, τα πορτρέτα της που στάλθηκαν σε υποψήφιους μνηστήρες γύριζαν πίσω χωρίς απάντηση. Και στα δεκαεπτά, ο βασιλιάς έχασε κάθε υπομονή. Για εκείνον, η κόρη του δεν ήταν πια πριγκίπισσα — ήταν βάρος. Μια ντροπή.
Όλα όμως άλλαξαν ένα γκρίζο πρωινό, κάτω από έναν ουρανό βαριά σκεπασμένο με σύννεφα.
Η μεγάλη αίθουσα γέμισε. Ευγενείς, ιππότες και πρέσβεις είχαν συγκεντρωθεί για μια τελετή που κανείς δεν ήξερε τι αφορούσε. Η Ισαβέλλα αναγκάστηκε να φορέσει ένα στενό βασιλικό φόρεμα που μετά βίας την άφηνε να αναπνεύσει. Τα χέρια της έτρεμαν καθώς ανέβαινε τα σκαλιά του θρόνου, όπου ο πατέρας της την παρακολουθούσε με παγωμένο βλέμμα.
«Σήμερα», είπε ο βασιλιάς με σταθερή, ξένη φωνή, «η κόρη μου θα λάβει τη μοίρα που της αξίζει.»
Τα πλήθη αντάλλαξαν βλέμματα. «Έναν σύζυγο», σκέφτηκαν. «Επιτέλους θα παντρευτεί.»
Όμως αντί για κάποιον ευγενή, δύο στρατιώτες έσυραν μέσα έναν άνδρα αλυσοδεμένο, καλυμμένο με σκόνη και πληγές, ξυπόλητο, με βλέμμα χαμένο.
«Μια σκλάβα», ψιθύρισαν κάποιοι.
Η Ισαβέλλα πάγωσε.
Ο βασιλιάς συνέχισε:
«Αφού η κόρη μου αρνείται να φέρεται όπως αρμόζει σε μια πριγκίπισσα, τη δίνω σε εκείνον που ζει κάτω από τη γη. Από σήμερα, θα είναι η σύζυγός του — τιμωρία για την αδυναμία και την αλλόκοτη φύση της.»
Ο κόσμος της διαλύθηκε. Τα μάτια της γέμισαν δάκρυα, μα δεν έκλαψε. Δεν ικέτεψε. Μόνο έσκυψε το κεφάλι, καταπίνοντας τον πόνο όπως είχε μάθει να κάνει πάντα.
Δίπλα της, ο σκλάβος — άγνωστος σε όλους — κρατούσε το βλέμμα του χαμηλωμένο, σαν να ήθελε να εξαφανιστεί.
Η αίθουσα γέμισε ψιθύρους. Μερικές κυρίες χαμογελούσαν κρυφά· άλλες, άβολες, απέστρεφαν το βλέμμα. Ο βασιλιάς, ικανοποιημένος, χαμογέλασε σαν άνθρωπος που μόλις απαλλάχθηκε από ένα βάρος.
Η Ισαβέλλα μεταφέρθηκε σε μια απομονωμένη πτέρυγα του κάστρου. Το νέο της δωμάτιο δεν ήταν παρά μια παλιά αποθήκη. Στον σκλάβο δόθηκε ένα κλειδί, ένα κομμάτι μπαγιάτικο ψωμί και μία εντολή:
«Μην την αγγίξεις αν δεν το θελήσει, μα θα μείνεις κοντά της για πάντα.»
Τη νύχτα εκείνη, ξαπλωμένη πάνω σε ένα λεπτό στρώμα, η Ισαβέλλα άκουγε τη βροχή
να χτυπά στα τζάμια. Ο σκλάβος κοιμόταν στο πάτωμα, σκεπασμένος με μια φθαρμένη κουβέρτα. Ήταν μια άλλη σιωπή αυτή τη φορά — όχι της περιφρόνησης, αλλά της κατανόησης.
Για πρώτη φορά, δεν ένιωσε φόβο. Μόνο ένα παράξενο κενό, σαν η ταπείνωση να είχε σκαλίσει μέσα της μια πληγή που δεν πονούσε πια.
Η αυγή ήρθε μέσα από την ομίχλη. Ο σκλάβος — ο αναγκαστικός της σύντροφο
ς — σηκώθηκε αθόρυβα, για να μην τη ξυπνήσει. Τον παρατηρούσε σιωπηλά.
Όλη της τη ζωή, είχε ζήσει ανάμεσα σε υπηρέτες που της χαμογελούσαν ενώ την περιφρονούσαν. Τώρα, μόνο αυτός της είχε απομείνει — ο άνδρας που ο πατέρας της θεωρούσε κατώτερο κι από σκύλο.
Την τρίτη μέρα, της μίλησε:
«Κυρία… θα θέλατε λίγο ψωμί;»
Η φωνή του ήταν απαλή, σχεδόν ψίθυρος. Η Ισαβέλλα δίστασε πριν απαντήσει:
«Δεν πεινάω», είπε ψέματα.
Εκείνος έγνεψε απλώς και απομακρύνθηκε, χωρίς να επιμείνει, χωρίς ειρωνεία
.
Την τέταρτη μέρα καθάρισε το πάτωμα. Την πέμπτη άναψε τη φωτιά πριν εκείνη ξυπνήσει. Την έκτη, έβαλε λίγα αγριολούλουδα στο τραπέζι — χωρίς να πει λέξη.
Την έβδομη μέρα, εκείνη ρώτησε:
«Πώς σε λένε;»
Ο άνδρας δίστασε. Τα μάτια τους συναντήθηκαν για πρώτη φορά.
«Ηλίας», απάντησε.
Η Ισαβέλλα επανέλαβε το όνομα, σχεδόν ψιθυριστά. Δεν είχε τίτλους, ούτε αίγλη, μα είχε κάτι που ποτέ δεν είχε γνωρίσει: ζεστασιά.
Με τον καιρό, οι μέρες τους βρήκαν στον εγκαταλελειμμένο κήπο. Εκεί, ανάμεσα
στα μαραμένα τριαντάφυλλα, ο Ηλίας της είπε την πρώτη του ιστορία:
«Αυτά τα λουλούδια», είπε, δείχνοντας τη λεβάντα, «ανθίζουν πιο δυνατά όταν οι ρίζες τους κοπούν. Πονάνε — μα έτσι ξαναγεννιούνται.»
Η Ισαβέλλα τον κοίταξε με θαυμασμό. Τα λόγια του την άγγιξαν σαν χάδι.
«Κι εσύ;» ρώτησε. «Πόσες φορές έχεις ξαναγεννηθεί;»
Χαμογέλασε θλιμμένα.
«Έχω χάσει το μέτρημα.»
Η Ισαβέλλα γέλασε — ένα γέλιο που έμοιαζε ξεχασμένο, σαν ανάμνηση παιδική. Από τότε φρόντιζαν τον κήπο μαζί. Εκείνη έβαζε τα χέρια της στο χώμα· έμαθε να περιμένει, να ελπίζει, να αντέχει.
Μια μέρα, κοιτάζοντας τον καθρέφτη, είδε πως το σώμα της μπορεί να μην είχε αλλάξει, μα το βλέμμα της είχε. Δεν ήταν πια θλιμμένο. Για πρώτη φορά, ένιωσε ζωντανή.
Και τότε άρχισαν οι ψίθυροι. Οι φήμες μεγάλωναν: «Κάτι αλλάζει…»
Θες να το συνεχίσω (από το σημείο “Καμ…”) στο ίδιο ύφος — δηλαδή λογοτεχνικά, με ρυθμό και συναισθηματικό βάθος;